Fall

Byggt (lauslega) á raunverulegum atburðum ...

Það er augnablik seint í haust, þegar flest laufblöð hafa fallið úr greinum sínum og hanga á gangstétt eða í þakrennu, einhvers staðar - líta þurrkuð, krassandi og leiðinleg út - þegar þú áttar þig á því að haustið hefur sannarlega lokað hurðinni enn eitt sumarið. Og hvað árstíma varðar, þá er það umskipti ... ekki vegna þess sem dagatalið segir eða vegna þess að jörðin hallar eða snýst á ákveðinn hátt, heldur vegna þess að hjarta þitt veit að allar voráætlanir eru nú minningar eða á annan hátt saknað. Og þakrennan er ekki nærri því eins mikil karfa, fyrir laufblað, eins og kvíslargrein bómullartrés.

Það er líka augnablik þegar þú situr í stólnum hjá Fantastic Sam og þú horfir á klippt hárið sem fellur í kjöltu þinni og finnst eins og það hljóti að tilheyra einhverjum öðrum - því það er engin leið að höfuðið haldi svona mörgum gráum þráðum. Og hvað varðar árstíðir lífsins, þá er það umskipti ... ekki vegna fjölda kerta á köku eða hversu marga hringi jörðin hefur hlaupið í kringum sólina, heldur vegna þess að æskan endurspeglar nú meira en raunveruleikinn og svo margar minningar ekki gert er, sennilega, annars saknað.

Þannig að ég sat á bekk skammt frá fallnum laufum, dimmur himinn hangi lágt í nóvemberkuldanum og velti fyrir mér gráu hárinu í kjöltu minni frá því fyrr um morguninn og leið sem ekki var farin í lífi mínu, einu sinni, fyrir mörgum árum. Þetta eru alltaf hin fullkomnu, leiðirnar ekki farnar því þær áttu aldrei möguleika á að vera færri - og íhugun er yfirleitt rómantískari en raunveruleikinn. Það er ekki það að mér fannst ég vera gömul í augnablikinu; en mér fannst ég ekki lengur ung. Einhvers staðar hafði jafndægur lífs míns hafið nýtt tímabil; og haustgola ýtti köldu við kinnina á mér.

Sumar til hausts eru svo merkileg umskipti á árstíðum okkar, vegna þess að það er meira litað af sjónarhorni en nokkur önnur. Engum lista er nokkru sinni lokið á sumrin; veturinn kemur alltaf of hratt; og inn á milli eru glæsilegar litatöflur og djúpbláar bakgrunnur trjáa á móti nokkrum vikum síðdegishimin. Þá falla laufblöðin, himinninn dettur niður og vindur - þegar hann er orðinn hlýr á húðinni - verður bitari en boðlegur. Það er aðeins mannlegt að finna fyrir sorgarblíðu við fallnu laufblöðin og velta því fyrir sér hvers hár hefur fallið grátt um fæturna á þér. Það er bara mannlegt að óska ​​eftir meiri tíma gegn árstíðum. Á því augnabliki fannst mér að það væru fleiri hlutir sem ég myndi aldrei gera en hlutir sem ég myndi nokkurn tíma gera.

Þá gerðist merkilegur hlutur. Bíll flýtti sér framhjá, skammt frá kantsteini, og eins og hann gerði greip laufin í ræsinu um hlaupavökuna. Þeir öskruðu eins og krakkar í rússíbana og hjóluðu vindinn af kantinum og upp í loftið, þar sem þeir náðu stærri gola, sem lyfti þeim enn hærra, út yfir götuna og yfir húsþökin, á stað sem var nýr , ferð sem var á lofti og hrærð. Og ég áttaði mig á því að tímabilið þeirra var ekki búið. Það var á svo margan hátt rétt að byrja; og staðir sem þeir sáu aðeins frá útibúi sínu nokkrum vikum áður urðu áfangastaðir og augnablik sem þeir hlupu til. Vindurinn var ekki lengur svo kaldur á kinninni á mér; það blossaði upp með möguleika, og mér var lyft.

Og þó ég sé 98% viss um að þetta var allt ímyndunarafl mitt, þá mun ég geyma þetta sem hluta af minni mínu, engu að síður. Þar sem ég stóð til að ganga í burtu, var annar bíll, annar vindur og annar hópur laufanna losnaði á vindinum. Þeir risu upp og dönsuðu og fögnuðu af gleði; og þegar sá síðasti úr hópnum náði hærra upp í loftið, stöðvaðist hann um stund - kyrrstæður í tíma og rúmi - sneri sér við og brosti mér snögglega og brosti… áður en hann hjólaði í vindinn á stað í fjarska sem aðeins tímabil áður hafði ekki verið annað en blettur á sjóndeildarhringnum.

Árstíðirnir vera fjandinn. Við fæddumst til að hjóla í vindinum.