Val

Gebaseer (losweg) op werklike gebeure ...

Daar is 'n oomblik laat in die herfs, wanneer die meeste blare van hul takke geval het en op 'n sypaadjie of in 'n geut hang, êrens - droog, knapperig en verveeld lyk - as u besef dat die val werklik die deur toegemaak het nog 'n somer. En wat die jaarlikse seisoene betref, is dit 'n oomblik van oorgang ... nie as gevolg van wat die kalender sê of omdat die aarde op 'n sekere manier kantel of draai nie, maar omdat u hart weet dat al die planne van die lente nou herinneringe is of andersins gemis word. En die geut is nie naastenby so 'n groot sitplek vir 'n blaar soos die kruistak van 'n katoenhoutboom nie.

Daar is ook 'n oomblik dat u op die stoel by Fantastic Sam sit en u kyk na die gesnyde hare wat in u skoot val en voel dat dit aan iemand anders behoort - want u kop hou nie so baie grys stringe in nie. En wat lewensseisoene betref, is dit 'n oorgangsmoment ... nie as gevolg van die aantal kerse op 'n koek of hoeveel rondtes die aarde om die son geloop het nie, maar omdat die jeug nou meer weerkaatsing is as die werklikheid, en soveel herinneringe nie gemaak word, word waarskynlik andersins gemis.

Dus, ek het op 'n bank gesit, nie ver van die afgevalde blare nie, 'n somber lug wat laag in die koue van November hang en die grys hare in my skoot van vroeër die oggend bepeins en 'n pad wat ek nog nooit in my lewe geneem het nie, een keer, baie jare gelede. Dit is altyd die perfekste, die roetes wat nie geneem is nie, omdat hulle nooit die kans gehad het om minder te wees nie - en refleksie is gewoonlik meer romanties as die werklikheid. Dis nie dat ek op die oomblik oud geword het nie; maar ek het nie meer jonk gevoel nie. Iewers het die equinox van my lewe 'n nuwe seisoen ingelui; en die herfswind stoot koud teen my wang in.

Somer tot herfs is 'n belangrike oorgang in ons seisoene, want dit is meer besmet as perspektief as ander. Geen lys word ooit in die somer voltooi nie; die winter kom altyd te vinnig aan; en tussenin is die glorieryke palette en diepblou agtergronde van bome teen 'n paar weke middaghemel. Dan val die blare, die lug val, en 'n briesie - eenmaal warm op die vel - word meer bytend as uitnodigend. Dit is net menslik om 'n tikkie hartseer te voel oor die gevalle blare en te wonder wie se hare grys om jou voete geval het. Dit is net menslik om meer tyd teen die seisoene te wens. Op daardie oomblik het ek gevoel dat daar meer dinge is wat ek nooit sou doen nie, as dinge wat ek ooit sou doen.

Toe gebeur daar iets merkwaardigs. 'N Motor jaag verby, naby die randsteen, en soos dit gebeur, gryp die blare in die geut sy loopwake vas. Hulle het soos kinders op 'n achtbaan gehuil en die wind van die randsteen af ​​in die lug gery, waar hulle die groter briesie gekry het, wat hulle nog hoër opgehef het, oorkant die straat en oor die dakke, na 'n nuwe plek , 'n reis wat hoog en roerend was. En ek het besef dat hul seisoen nie verby is nie. Dit het op soveel maniere net begin; en plekke wat hulle slegs 'n paar weke tevore van hul tak kon sien, het bestemmings en oomblikke geword waarheen hulle gehardloop het. Die windjie voel nie meer so koud op my wang nie; dit het gevlam met moontlikheid, en ek is opgehef.

En hoewel ek 98% seker is dat dit my verbeelding was, sal ek dit in elk geval as deel van my geheue behou. Terwyl ek staan ​​om weg te loop, was daar nog 'n motor, nog 'n rukwind, en nog 'n groep blare wat op die wind losgelaat het. Hulle staan ​​op en dans en juig van vreugde; en toe die laaste een van die klomp hoër in die borrelende lug kom, stop hy vir 'n oomblik - in tyd en ruimte opgeskort - en draai my 'n vinnige knipoog en glimlag ... 'n seisoen tevore was niks meer as 'n spikkeltjie op die horison nie.

Seisoene word verdoem. Ons is gebore om die wind te ry.