Falle
Basearre (los) op werklike barrens ...
D'r is in momint let yn 'e hjerst, as de measte blêden fan har tûken binne fallen en op in stoepe of yn in goot hingje, earne - droech, knapperich en ferfeeld útsjen - as jo beseffe dat de fal de doar wirklik hat sletten noch in simmer. En yn termen fan jierlikse seizoenen, dat is in momint fan oergong ... net fanwegen wat de kalinder seit of om't de ierde kantelt of draait op in bepaalde manier, mar om't jo hert wit dat alle maitiidsplannen no oantinkens binne of oars wurde mist. En de goot is net sa grut as in baarch, foar in blêd, as de krústak fan in katoenhoutbeam.
D'r is ek in momint dat jo by Fantastic Sam op 'e stoel sitte, en jo sjogge nei it kapte hier dat yn jo skoot falt en fielt dat it fan in oar moat hearre - om't d'r gjin manier is dat jo holle safolle grize stringen hâldt. En yn termen fan libbensseizoenen, dat is in momint fan oergong ... net fanwegen it oantal kearsen op in taart of hoefolle rûnten de ierde om 'e sinne hat rûn, mar om't jeugd no mear refleksje is dan werklikheid, en safolle oantinkens net makke wurde, wierskynlik, oars mist.
Dat, ik siet op in bankje net fier fan 'e fallen blêden, in sombere loft hong leech yn' e kjeld fan novimber, en tocht oer it grize hier yn myn skoat fan earder dy moarns en in rûte dy't net yn myn libben is nommen, ienris, in protte jierren lyn. Dat binne altyd de perfekte, de rûtes dy't net binne nommen, om't se noait de kâns hiene om minder te wêzen - en refleksje is meast romantysker dan de realiteit. It is net dat ik my op it stuit âld fielde; mar ik fielde my net mear jong. Ergens hie de equinox fan myn libben in nij seizoen ynljochte; en de hjerstbries stie kâld tsjin myn wang yn.
Simmer nei hjerst is sa'n fertelende oergong yn ús seizoenen, om't it ien mear is besmetten troch perspektyf dan alle oaren. Gjin list is ea foltôge yn 'e simmer; de winter komt altyd te hurd; en tuskentroch binne de glorieuze paletten en djipblauwe eftergrûnen fan beammen tsjin in pear wiken middeishimmels. Dan falle de blêden, sakket de loft, en wurdt in wyn - ienris waarm op 'e hûd - bytender dan útnoegjend. It is mar minske om in tintsje fan fertriet te fielen by de fallen blêden en te freegjen waans hier griis om jo fuotten is fallen. It is mar minske om mear tiid te winskjen tsjin 'e seizoenen. Op dat momint fielde ik dat d'r mear dingen wiene dy't ik noait soe dwaan, dan dingen dy't ik oait soe dwaan.
Doe barde der in opmerklik ding. In auto ried foarby, tichtby de stoeprâne, en sa't it die, pakten de blêden yn 'e goot har rinnende wekker. Se skriemen as bern op in achtbaan en rieden de wyn fan 'e stoepe en de loft yn, wêr't se de gruttere wyn fongen, dy't se noch heger omheech helle, oer de strjitte en oer de dakken, nei in plak dat nij wie , in reis dy't heech en roerich wie. En ik besefte dat har seizoen net foarby wie. It wie, op safolle manieren, krekt begon; en plakken dy't se mar in pear wiken earder koene sjen fan har filiaal waarden bestimmingen en mominten wêr't se nei rûnen. De wyn fielde my net mear sa kâld op myn wang; it flamme mei mooglikheid, en ik waard tild.
En hoewol ik 98% wis bin dat it al myn ferbylding wie, sil ik dit dochs behâlde as diel fan myn ûnthâld. Wylst ik stie om fuort te rinnen, wie d'r in oare auto, in oare stoarm, en in oare groep bledsjes dy't op 'e wyn waarden frijlitten. Se stiene op en dûnsen en jubelen fan wille; en doe't de lêste fan 'e groep heger yn' e draaiende loft berikte, stopte hy in momint - yn tiid en romte ophâlden - draaide him, en joech my in snelle knypeach en glimke ... foardat hy de wyn nei in plak yn 'e fierte ried dat allinich in seizoen earder hie neat mear west as in spikkel oan 'e hoarizon.
Seizoenen wurde ferdomd. Wy binne berne om de wyn te reitsjen.