Caure

Basat (lliurement) en esdeveniments reals ...

Hi ha un moment tardà a la tardor, quan la majoria de les fulles han caigut de les seves branques i queden penjades en una vorera o en una cuneta, en algun lloc (amb aspecte sec, cruixent i avorrit), quan t’adones que la tardor ha tancat la porta realment. un estiu més. I pel que fa a les estacions anuals, aquest és un moment de transició ... no pel que diu el calendari o perquè la terra s’inclina o gira d’una manera determinada, sinó perquè el vostre cor sap que tots els plans de la primavera ara són records o s’han perdut. I la cuneta no és ni tan sols una perca tan gran, per a una fulla, com la branca amb cresta d’un arbre de cotó.

També hi ha un moment en què esteu asseguts a la cadira de Fantastic Sam's, i mireu els cabells tallats que us cauen a la falda i sentiu que deu pertànyer a algú altre, perquè no hi ha cap manera que el vostre cap tingui tants fils grisos. I pel que fa a les estacions de la vida, aquest és un moment de transició ... no pel nombre d’espelmes d’un pastís o pel nombre de voltes que la terra ha donat al voltant del sol, sinó perquè la joventut ara és més reflex que la realitat i tants records no. probablement faltats.

Així doncs, em vaig asseure en un banc no gaire lluny de les fulles caigudes, un cel ombrívol que penjava baix a l’esglai de novembre, contemplant els cabells grisos a la falda d’abans d’aquell matí i una ruta que no feia a la meva vida, fa molts anys. Sempre són perfectes, les rutes no s’han fet, perquè mai no van tenir la possibilitat de ser menys, i la reflexió sol ser més romàntica que la realitat. No és que en aquest moment em sentís vell; però ja no em sentia jove. En algun lloc, l’equinocci de la meva vida havia inaugurat una nova temporada; i la brisa de la tardor em va empènyer fred a la galta.

L’estiu a la tardor és una transició tan reveladora a les nostres estacions, perquè la perspectiva està més contaminada que qualsevol altra. Mai no es completa cap llista a l’estiu; l’hivern sempre arriba massa ràpid; i entremig hi ha les glorioses paletes i el fons blau intens dels arbres contra unes poques setmanes de cel de la tarda. Llavors cauen les fulles, el cel cau i una brisa —un cop calenta a la pell— es fa més mossegadora que convidadora. Només és humà sentir un matís de tristesa davant les fulles caigudes i preguntar-se de qui els cabells s’han quedat grisos al voltant dels peus. Només és humà desitjar més temps contra les temporades. En aquell moment, vaig sentir que hi havia més coses que no faria mai que coses que mai faria.

Llavors va passar una cosa notable. Un cotxe va passar per sobre, a prop de la vorada i, com passava, les fulles de la cuneta van agafar el seu estel corrent. Van xisclar com a nens en una muntanya russa i van sortir del vent de la vorera i van sortir cap a l’aire, on van agafar la brisa més gran que els va elevar encara més amunt, al carrer i als terrats, fins a un lloc nou , un viatge alt i commovedor. I em vaig adonar que la seva temporada no havia acabat. Era, de moltes maneres, tot just començant; i els llocs que només podien veure des de la seva sucursal unes setmanes abans es van convertir en destinacions i moments on corrien. La brisa ja no em sentia tan freda a la galta; va esclatar amb possibilitat, i em van aixecar.

I, tot i que estic segur del 98% que era tota la meva imaginació, de totes maneres ho conservaré com a part de la meva memòria. Mentre estava de peu per allunyar-me, hi havia un altre cotxe, una altra ratxa i un altre grup de fulles lliures al vent. Es van aixecar, van ballar i es van alegrar delectats; i quan l'últim del grup arribava més alt a l'aire que es movia, es va aturar un moment —suspès en el temps i l'espai—, es va girar i em va fer un gest i un somriure ràpids ... abans de conduir la brisa a un lloc a la distància que només una temporada abans no havia estat res més que un punt a l'horitzó.

Les estacions siguin maleïdes. Vam néixer per muntar el vent.