Caer

Baseado (vagamente) en feitos reais ...

Hai un momento ao final do outono, no que a maioría das follas caeron das súas pólas e están colgadas nunha beirarrúa ou nunha cuneta, nalgún lugar, con aspecto seco, crocante e aburrido, cando te das conta de que o outono pechou a porta de verdade. un verán máis. E en termos de estacións anuais, ese é un momento de transición... non polo que di o calendario ou porque a terra se incline ou xire dun xeito determinado, senón porque o teu corazón sabe que todos os plans da primavera son agora recordos ou que se perden. E a cuneta non é tan grande como un poleiro, para unha folla, como a rama de crista dun álamo.

Tamén hai un momento no que estás sentado na cadeira de Fantastic Sam's e miras o pelo cortado que che cae no colo e sentes que debe pertencer a outra persoa, porque non hai xeito de que a túa cabeza aguante tantos fíos grises. E en termos de estacións de vida, ese é un momento de transición... non pola cantidade de velas nun bolo ou por cantas voltas deu a terra ao redor do sol, senón porque a mocidade é agora máis reflexo que realidade, e tantos recordos non. feitas son, probablemente, doutro xeito.

Entón, sentei nun banco non lonxe das follas caídas, un ceo sombrío pendurado baixo o frío de novembro, contemplando as canas do meu colo de máis cedo aquela mañá e unha ruta que non facía na miña vida, unha vez, hai moitos anos. Esas son sempre as perfectas, as rutas non realizadas, porque nunca tiveron a oportunidade de ser menos, e a reflexión adoita ser máis romántica que a realidade. Non é que me sentise vello no momento; pero xa non me sentía novo. Nalgún lugar, o equinoccio da miña vida marcara o inicio dunha nova estación; e a brisa do outono empuxaba fría contra a miña meixela.

O verán ao outono é unha transición tan reveladora nas nosas estacións, porque é unha máis contaminada pola perspectiva que outras. Non se completa nunca ningunha lista no verán; o inverno sempre chega demasiado rápido; e metidas no medio están as gloriosas paletas e os panos de fondo azuis profundos de árbores contra algunhas semanas de ceos da tarde. Despois caen as follas, cae o ceo e unha brisa -unha vez quente na pel- faise máis mordaz que invitante. Só é humano sentir un matiz de tristeza polas follas caídas e preguntarse de quen caeu gris ao redor dos teus pés. Só é humano desexar máis tempo contra as estacións. Nese momento, sentín que había máis cousas que nunca faría, que cousas que faría.

Entón sucedeu unha cousa notable. Un coche pasou a toda velocidade, preto da beiravía, e mentres o facía, as follas da cuneta agarraron o seu ronsel. Chiraron como nenos nunha montaña rusa e subiron o vento desde o bordo e no aire, onde captaron a brisa máis grande, que os levantou aínda máis alto, cruzando a rúa e sobre os tellados, ata un lugar novo. , unha viaxe que foi en alto e conmovedora. E decateime de que a súa tempada non remataba. Estaba, en moitos sentidos, só comezando; e lugares que só podían ver dende a súa sucursal unhas semanas antes convertéronse en destinos e momentos aos que corrían. A brisa xa non sentía tan fría na miña meixela; estalou con posibilidade, e fun levantado.

E aínda que estou 98% seguro de que foi toda a miña imaxinación, manterei isto como parte da miña memoria, de todos os xeitos. Cando estaba de pé para marchar, houbo outro coche, outro refacho e outro grupo de follas soltadas polo vento. Levantáronse e bailaron e vitoreáronse encantados; e cando o último do grupo chegou máis alto ao aire axitado, detívose por un momento, suspendido no tempo e no espazo, xirou e deume un rápido guiño e sorriso ... antes de dirixir a brisa a un lugar na distancia que só unha tempada antes non fora máis que unha mota no horizonte.

As estacións sexan malditas. Nacemos para montar o vento.