Vallen

Gebaseerd (losjes) op werkelijke gebeurtenissen...

Er is een moment laat in de herfst, wanneer de meeste bladeren van hun takken zijn gevallen en ergens op een trottoir of in een goot hangen - er gedroogd, knapperig en verveeld uit - wanneer je je realiseert dat de herfst de deur echt heeft gesloten op weer een zomer. En in termen van jaarlijkse seizoenen, is dat een overgangsmoment…niet vanwege wat de kalender zegt of omdat de aarde op een bepaalde manier kantelt of draait, maar omdat je hart weet dat alle plannen van de lente nu herinneringen zijn of anderszins worden gemist. En de goot is lang niet zo'n grote baars, voor een blad, als de kruintak van een cottonwood-boom.

Er is ook een moment dat je in de stoel bij Fantastic Sam's zit, en je kijkt naar het afgeknipte haar dat op je schoot valt en je hebt het gevoel dat het van iemand anders moet zijn - want je hoofd houdt onmogelijk zoveel grijze lokken vast. En in termen van levensseizoenen is dat een overgangsmoment...niet vanwege het aantal kaarsen op een taart of hoeveel rondjes de aarde om de zon heeft gelopen, maar omdat jeugd nu meer reflectie is dan realiteit, en zoveel herinneringen niet gemaakt zijn, waarschijnlijk, anders gemist.

Dus zat ik op een bankje niet ver van de gevallen bladeren, een sombere lucht die laag hing in de kilte van november, nadenkend over het grijze haar op mijn schoot van eerder die ochtend en een route die ik ooit, vele jaren geleden in mijn leven heb genomen. Dat zijn altijd de perfecte, de routes die niet zijn genomen, omdat ze nooit de kans hebben gehad om minder te zijn - en reflectie is meestal romantischer dan de realiteit. Het is niet dat ik me op dat moment oud voelde; maar ik voelde me niet meer jong. Ergens had de equinox van mijn leven een nieuw seizoen ingeluid; en de herfstbries duwde de kou tegen mijn wang.

Zomer naar herfst is zo'n veelzeggende overgang in onze seizoenen, omdat het meer door perspectief bezoedeld is dan alle andere. In de zomer wordt nooit een lijst voltooid; de winter komt altijd te snel; en daartussenin liggen de glorieuze paletten en diepblauwe achtergronden van bomen tegen een paar weken middaghemel. Dan vallen de bladeren, valt de lucht en wordt een briesje - eens warm op de huid - meer bijtend dan uitnodigend. Het is niet meer dan menselijk om een ​​zweem van verdriet te voelen bij de gevallen bladeren en je af te vragen wiens haar grijs om je voeten is gevallen. Het is ook maar menselijk om meer tijd te wensen tegen de seizoenen in. Op dat moment voelde ik dat er meer dingen waren die ik nooit zou doen, dan dingen die ik ooit zou doen.

Toen gebeurde er iets opmerkelijks. Een auto snelde voorbij, dicht bij de stoeprand, en terwijl het dat deed, grepen de bladeren in de goot het rennende kielzog vast. Ze gilden als kinderen in een achtbaan en reden met de wind van de stoeprand de lucht in, waar ze de grotere bries opvingen, die hen nog hoger deed stijgen, aan de overkant van de straat en over de daken, naar een plek die nieuw was , een reis die hoog en opwindend was. En ik realiseerde me dat hun seizoen nog niet voorbij was. Het was, op zoveel manieren, nog maar net begonnen; en plaatsen die ze een paar weken eerder vanuit hun filiaal alleen konden zien, werden bestemmingen en momenten waarnaar ze renden. De bries voelde niet meer zo koud op mijn wang; het laaide op van de mogelijkheid, en ik werd opgetild.

En hoewel ik voor 98% zeker weet dat het allemaal mijn verbeelding was, zal ik dit hoe dan ook in mijn geheugen bewaren. Toen ik stond om weg te lopen, was er nog een auto, nog een windvlaag en nog een groep bladeren die loskwamen op de wind. Ze stonden op en dansten en juichten van verrukking; en toen de laatste van het stel hoger in de kolkende lucht reikte, stopte hij even - hangend in tijd en ruimte - draaide zich om en gaf me een snelle knipoog en glimlach ... voordat hij met de wind naar een plek in de verte reed die alleen een seizoen eerder was niet meer dan een stipje aan de horizon.

Seizoenen zijn verdoemd. We zijn geboren om op de wind te rijden.